CONTO: O mar não é de todos

marO dia estava de sol. Sabe aquele sol convidativo que chega sem pedir licença e vai abrindo a janela de cortinas claras? Sabe, né? Eu sei que você sabe por que eu também sei. E sei tanto que me rendi a ele. E estou sentada de frente, na porta do pensado infinito. De frente para o mar. Há pedras duras. Algumas cadeiras. Poucos turistas. Afinal, é inverno. E não costumam lotar os hotéis e pousadas nesta época, os turistas. O lugar era estranho. Estranho de tanta beleza. Profunda maravilha entre árvores, arbustos de plantas nada ornamentais, apenas floresta. Mata Atlântica? Sim, estou na encosta que divide o mar dos outros estados. Ele não poderia ser para todos mesmo, o mar. Não mesmo! E nem por isso ele é egoísta, veja bem. Nem por isso o mar deixa de ser o mar. Local. Casa de minha mãe. Banho das ostras. Repouso nada tranquilo do marinheiro, do pescador. O mar, de dentro de sua finita grandeza, me abraça como um amigo anão íntimo. O mar, na sua beleza, reflete em mim possibilidades tamanhas que se conjugam rapidamente. E me agarro nelas. E ali, naquele meio de gente (pouca gente), ela esticou suas pequenas pernas para que o sol a esquentasse. A pequena filha do casal ao lado – os que dividiam o sol – sem querer poetou sobre uma poesia do nosso país chamada Hino Nacional. “Deitada eternamente em berço esplêndido, ao som do mar e a luz do céu profundo (…)” ela tentava se aquecer do tibum frio da água e do vento lateral que insistia em soprar em nossos ouvidos. Ela fez uso das rimas para compor a minha poesia visual. Lá, esticada na areia lavada da maré de ontem, a pequena humana encantou meus olhos com o real transcrito em palavras. E agora o hino ecoa pela praia mansa… e se faz junto ao som do mar. Grande mar de mistérios imensos para homens pequenos. Grande mar de pessoas fugitivas de suas vidas cotidianas. Grande mar de pura poesia.

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